Озеро

155 ми откидывали обмолоченную солому, четвертые оттаскивали мешки с зерном, взвешивали на весах, отвозили в амбар. Еще кто-нибудь отгребал полову, укладывал солому в омет… - А что такое полова, Митя? Я объяснял. Пыль стояла над работающей молотилкой, трактор оглу- шительно рокотал, сам председатель дядя Осип Буквицын ма- терился увлеченно: «Давай-давай! Шевелись, растак-перетак!» Он стоял на главном месте, перед молотильным бараба- ном - ему придвигали снопы, он одним взмахом острого ножа взрезал поясок и совал снопы, совал в ненасытную пасть мо- лотилки. - Ты мне поподробней, Митя, поподробней: какие звуки, чем пахнет, что случается… А что случается! Вот иногда какой-нибудь дурак, вроде меня, руку сломает. - Распочинали мы новую скирду, я влез на самую верхо- туру, сбрасывал снопы… и вот сам не знаю как - я оттуда вниз головой, а внизу тележное колесо лежало, я на него… - Ладно, Митя, не надо об этом, - сказала Варя, увидев, что я опять пережил свое несчастье. - Расскажи что-нибудь еще про вашу деревенскую работу. Да, молотьба… Без передыху и час, и два, и три… Уж про- сто валишься с ног. - Пе-ре-кур! - командовал Буквицын и махал рукой тем, кто его не слышит. - Стой! Стой, говорю, так-перетак! Трактор, поперхнувшись, приглушал свой натужный ро- кот; молотилка замирала; с минуту еще все вяло двигалось тут и там, люди усаживались. Наступала желанная тишина. Отно- сительная тишина, конечно: трактор-то не глушили, а то потом намучаешься, заводя. Кто-нибудь приносил от колодца воды в ведре - пили пря- мо через край; лица у всех потные, черные от пыли, губы спек- ТЁПЛЫЙ ПЕРЕУЛОК