Книга

157 *** Буря кроет небо мглою, Снег кружит, как карусель, То заухает совою, То поскачет, как газель. Снег кружится и летает, И поземкою клубя, Заметает, заметает Все, что было до тебя. А крестьяне торжествуя, Гонят сани во всю прыть, Их лошадки, снег почуя, Мчатся – не остановить. Мальчик пальчик отморозил И смеется, идиот. Подкатив и спрыгнув с козел, Доктор уж к нему идет. А.П.Кукушкин-Прекрасов. Смерть поэта Крылов! Крылов Иван Андреич, исполнен как-то озорства, Насочинял две сотни басен, А Пушкин басен не писал… И чёрной завистью отравлен, И в бакенбардах спрятав нос, Наш Пушкин дрался на дуэли, Где застрелил его Дантес. *** Однажды я вышел из лесу, От холода сильно дрожа. Гляжу... Поднимается медленно в гору Груженая клюквой баржа.